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胃里翻腾膨胀。他的脑子有点迷糊，一大堆杂乱的事堆在脑海，连先处理哪一件都理不出头绪。现在不要说把冬兵弄出来了，甚至好好地帮史蒂夫执行任务都做不到。

他把杯子递回去，又瞥了一眼桌上的白布。

不知道什么时候，他也会像台面上这个人一样，随便死在什么地方。或许他的身上还不会盖着白布，只会被人丢进最近的垃圾桶，然后淋些汽油，再点一把火。

他想起了巴托克和罗林斯，也不知道那两个家伙真的命大到游上了那条渔船，还是已经沉入水底，被奇奇怪怪的鱼群分食殆尽。

他很孤独。那份孤独来自于身边没有一个同类，没有一点归属感。他曾经以为内战结束之后和冬兵会有不一样的开始，但现在看来，他永远也没有重新开始的机会。

他又随便问了服务生几句，大致是隔壁到底是什么人，他们有没有可能有模仿大师的消息，再或者有谁能知道大师去了哪里等等。在都得到否定的答案后，他站了起来。

服务生不像是说谎的样子，所以也没有拷问的必要。旁边的男人还在抽着雪茄，太阳越升越高，从窗帘的缝隙中射进来打在尸体上晃了晃，仿佛它也随着阳光在呼吸一般。

朗姆洛转头朝门口走去，如果实在没有办法，那就算可笑也要自己试一试。没有人知道模仿大师在哪里，那至少会有人知道那所神奇的学校在哪里。他可以去问一问，哪怕听上去就不像什么好主意。

但就在他走了两步，正准备把厚重的铁门拉开时，身后传来了一个粗哑的声音，听上去是那个抽着雪茄的大胡子。他叫住了朗姆洛，虽然没有直呼其名，可后者仍能肯定是在对自己说话，于是回过头来。

只见那男人变换了姿势，正对着朗姆洛的方向，喷出一口浓重的烟雾，向其扬了扬下巴——“你找模仿大师？你和他是什么关系？”

朗姆洛透过烟雾看他，踟蹰了一会，慢慢往前走，边走边答，“他曾是我导师，我是……我是布洛克，布洛克朗姆洛。”

他绕回了吧台，任凭男人用那双浑浊却锐利的眼睛打量了他一会，闷闷地嗯了一声，道——“嗯，我听我哥说过，交叉骨……你比我想象中的难看。”

他边说边重新掏出一根